GASPAR IL CJARIESAR

La vierte e zirave lizere, e veve scomençât a viestî la tiere di rositis, e pestelacs, e margaritis e tarcetis zalis, e la dane e veve piturât lis gusielis di verdulin tenar e il bedoi al vaive aghiç; insome ducj a tiravin fûr la vite indurmidide dal invier. Al jere dut un cefâ e ce cori, simpri spietant alc che nol rivave.
Ven a stâi che si à savût che il cjariesâr Gaspar no si jere sveât. Al stave lì, infrosegnât, cui ramaçs neris cence un butul, brut, cence nissune intenzion di dâ di ca.
Il carbon Ulric, lengate come simpri, al dîs: "Secont me, Gaspar nol à sintût la svee, al è deventât vieli e sort, ancje l'an passât nol jere cuissà ce!"

GASPAR IL CILIEGIO

La primavera girava leggera, aveva iniziato a vestire la terra di corolle, e primule, e margherite, e gialli narcisi, e il larice aveva tinteggiato i suoi aghi di un verdolino delicato e la betulla piangeva linfa; insomma, tutti tiravano fuori la vita intorpidita dall'inverno. Era un affaccendarsi e un fluire senza fine, sempre aspettando qualcosa che non arrivava.
Ebbene, si era saputo che il ciliegio Gaspar non si era svegliato. Stava lì, nerognolo, con i rami foschi, neanche un germoglio, brutto, senza alcuna intenzione di smuoversi.
Il serpente Ulric, pettegolo come al solito, sentenzia: "Secondo me, Gaspar non ha sentito la sveglia, è diventato vecchio e sordo, e anche l'anno scorso non era proprio un fusto!"